carnet-de-plongee

Après plusieurs semaines d’une météo très perturbée qui a causé bien des dégâts dans la région, le calme est revenu. Nous sommes 6 volontaires pour aller vérifier que les épaves sont encore à leur place en cette fin d’automne. La mise en route est un peu laborieuse, mais nous glissons enfin sur une mer à peine agitée d’un petit clapot. Je passe sur les péripéties du jeu de cache-cache avec l’Astrée, pour en venir au Saumur. L’écho au sondeur est net, massif. Une fois la gueuse larguée, les rides autour de la bouée signalent un fort courant. L’eau est marron. La descente ne peut se faire qu’en se déhalant le long du bout solidement accroché quelque part au fond, sans quoi nous n’aurions aucune chance de trouver l’épave. Le peu de lumière de la surface s’estompe rapidement et nous plongeons dans l’obscurité, un noir épais. Nous arrivons directement sur un trident : les bases d'un mât et d’aérateurs. Il ne fait pas nuit, c’est une absence de lumière. Au bord de la cale, de petits anthias tournent autour d’un treuil de chargement.

Comment savoir si nous sommes entre les cales avant ou arrière ? Simple, il suffit de regarder ce qui se trouve sur le pont. Dans le cône lumineux des lampes, nous tombons sur l’hélice de secours : nous sommes donc sur bâbord arrière.

Nous partons vers la poupe. Très vite, le bastingage semble s’élever et se replier vers l’intérieur. Nous approchons de la zone où la seconde torpille a touché le navire. La dunette est couchée sur tribord. Nous passons à côté d’une plateforme qui servait de support à un canon. Celui-ci n’est plus fixé dessus et seul un cercle de rouille signale l’emplacement d’origine du support de canon.

L’arme gît en contrebas, encore montée sur sa base, pointant vers la cale.

Nous passons par-dessus bord pour redescendre le long de la coque vers le safran. De la vase sortent 2 pales de l’hélice.

Vue de plus près, l’hélice est bien colonisée, notamment par un tas de mollusques solidement accrochés.

Nous remontons l’épave le long de la coque jusqu’au château. A la lueur des phares, les portes et les ouvertures causées par des panneaux manquants créent une ambiance particulière.

Peut-être à cause de cette obscurité, le silence est plus présent. C’est la nuit. Nous circulons avec précautions pour ne rien bousculer, au risque de perturber le sommeil de l’épave…

Enfin, nous terminons par une rapide visite de la salle de bain. Le lavabo et la baignoire n’ont toujours pas été nettoyés, et c’est tant mieux.

Nous regagnons le bout et la lente remontée commence. Nous quittons la nuit pour retrouver l’obscurité glauque, puis le marron plus lumineux. A 6 m, nous sommes en drapeau, accrochés à la bouée, coulée par le courant et nous. Les minutes s’égrènent lentement…

Cela fait un an que je n’avais plus parlé du Saint Lucien, cette épave la plus proche du cap Béar et la moins profonde des 4 cargos coulés durant la seconde guerre mondiale. C’est aussi l’épave sur laquelle j’ai le moins plongé cette année. De plus, les conditions sont rarement idéales pour faire des photos, ou alors je n’ai pas de chance.

En ce matin de début octobre, la visi n’était pas si mauvaise que ça pour faire un tour de la proue à la poupe.

Difficile de se rendre compte des effets du temps sur toute la partie à l’avant du château. La proue n’existe plus depuis des années. C’est là que la torpille avait touché le navire. Le pont s’est effondré, entrainant un repliement vers l’intérieur des parois de la coque. Dans l’enchevêtrement des tôles, un tronçon de mât subsiste, allongé dans la longueur de l’épave.

En regagnant le château, quelques poutrelles fortement inclinées évoquent ce que devait être une coursive.

Côté tribord, un bossoir couché jouxte la baignoire de plus en plus libérée de tout ce qui l’entourait.

La partie du château qui demeurait la plus élevée prend un air penché sur l’arrière. Elle ne tiendra probablement plus très longtemps.

En nous dirigeant vers la poupe, nous retrouvons Catherine (link) et François. Les conditions pour la vidéo ne sont pas idéales, mais j’aimerais bien voir ce qu’elle aura réussi à filmer.

Une palanquée nous précède. Les bulles remontent le long de la courbure de la poupe.

La dunette souffre aussi d’un vieillissement accéléré. L'auvent de la descente, ouvert depuis seulement 2 ans, perd un morceau supplémentaire.

La machinerie de mouvement du gouvernail, encore en partie protégée il y a 3 ans, est totalement exposée.

Le plancher de la dunette est fragile. Les pièces massives comme les taquets résistent mieux.

C’est en descendant le long de la poupe que j’observe l’évolution la plus visible de la détérioration. La poupe qui se déboutonnait il y a un an a perdu ses plaques de tôle. L’intérieur de la dunette où régnait l’obscurité est à présent parfaitement visible. La lumière passe aussi par les nombreuses ouvertures récentes dans le plancher.

La poupe est si ajourée qu’on pourrait penser que le navire avait une galerie de poupe.

Plus bas, le safran et l’hélice sont toujours en place.

Le Saint Lucien a pris un sérieux coup de vieux en quelques années. La poupe, partie la mieux conservée, change radicalement d’aspect avec les jeux de lumière qui donnent un charme nouveau à l’épave.

Considérons que la surface est le ciel.

Considérons que lorsque nous descendons nous nous rapprochons.

Considérons que moins on s’élève et plus il fait froid.

Considérons que l’eau est l’atmosphère de l’autre monde.

Considérons que les oiseaux sont des poissons.

Considérons que sous ces cieux lumineux s’étendent des reliefs et des océans.

Considérons que les courants sont les vents, que la météo est changeante.

Ce matin, nous approchons de l’Alice-Robert. La descente presque verticale ne donne pas le vertige, heureusement ! Mais ce n’est pas une épave de navire que nous trouvons. C’est un archipel d’îlots d’acier perdus sur un océan de brouillard.

La nappe étrangement lumineuse semble épaisse de loin, mais de plus près elle est vaporeuse bien que dense.

Nous n’atterrissons pas, nous poursuivons le vol d’îlot en îlot, du nord au sud, de l’arrière vers la proue.

Les chapelets de bulles de ceux qui se sont enfoncés dans la couche blanchâtre sont les seuls signes tangibles de leur présence à peine quelques mètres plus bas.

De loin, le mât se dresse comme un phare éteint, repère émergeant visible des dizaines de mètres à la ronde.

Par moments, des masses sombres affleurent comme autant de récifs au ras de la surface.

Considérons que nous avons changé de monde et que les règles de celui-ci sont étranges.

Considérons que les poissons ont raison de rester glisser au-dessus de ce brouillard.

Alors nous n’irons pas plonger sous ces eaux qui piègent la lumière et masquent la vue. Non, nous resterons là, planant à la surface des choses, profitant de ce pays imaginaire dont la survie est à la merci d’un souffle de courant.

Et dans tout ça, l’azote n’y est pour rien…